Nice – Nous n’avions même pas encore défait nos valises
Ou : Comment un long week-end est devenu, tout doucement, une semaine entière
Prologue – Une petite escapade
J’ose à peine le dire, puisque nous ne sommes rentrés à la maison que depuis un mois.
Mais la Californie nous manque.
Pas seulement le soleil. Pas seulement cette légèreté. Aussi cette sensation que le quotidien s’était soudain éloigné plus qu’on ne l’aurait cru.
Tandis que j’essaie encore d’être raisonnable, Reinhold fait ce qu’il aime le plus :
Il planifie.
Quelques jours sur la Côte d’Azur nous feront du bien.
Et cela fait presque un an que nous n’avons pas vu les petits-enfants.
Ce qui commence comme un long week-end grandit doucement jusqu’à devenir une semaine entière.
Il existe de pires évolutions.
Quand je le raconte à mon amie Inge, elle me demande :
« Quoi ? Déjà en avril ? Vous avez au moins défait vos valises ? »
Je ris.
Peut-être pas.
Peut-être avons-nous seulement fait une courte pause.
Chapitre 1 – Avant même de commencer, cela commence déjà
Avant de partir pour Nice, il y a encore un FaceTime avec la famille.
Un dernier bonjour, quelques détails à régler, la joie de se retrouver déjà en route.
Puis je pose une question apparemment innocente :
« Devons-nous apporter quelque chose d’Allemagne ? »
Arya répond sans hésiter :
« Oui ! Un portefeuille. »
« De quelle couleur ? » demandé-je.
« Argenté. »
Reinhold me regarde.
« Voilà, maintenant c’est ton problème. Essaie donc de trouver à Ascheberg un portefeuille argenté pour une petite Sud-Française de cinq ans. »
Finalement, Amazon nous a sauvés.
Fabriqué en Chine – solennellement importé d’Allemagne.
Chapitre 2 – Une heure quarante vers un autre monde
C’est toujours un peu fascinant : une heure quarante de vol avec vent arrière – et soudain, on se retrouve dans un autre monde.
Le charme français. Les palmiers. D’autres couleurs. D’autres voix.
Et cette lumière qui, dès qu’on sort de l’aéroport, agit comme si le quotidien n’avait été qu’un malentendu.
Cette fois-ci, nous séjournons au Petit Palais.
Dans le quartier de Cimiez, il se niche entre ruelles sinueuses et coins paisibles qui grimpent doucement la colline.
Entouré de villas et de maisons Belle Époque, l’ensemble ressemble un peu à un décor de cinéma… avec une météo bien meilleure.
Le Petit Palais fait partie de ces hôtels qui gardent soigneusement leurs secrets.
En 1924, une certaine Madame Thomas fit construire la villa.
Qui elle était, presque plus personne ne le sait aujourd’hui.
Peut-être est-ce là une part de son charme.
Chapitre 3 – Denada
La jeune femme à la réception s’appelle Denada.
Sa bonne humeur rend l’arrivée immédiatement facile. Avant même d’avoir vraiment posé nos valises, nous nous sentons déjà les bienvenus.
« Oui », nous dit-elle, « on peut très bien descendre à pied jusqu’à la vieille ville. C’est tout en descente. »
Une phrase qui sonne d’abord comme un cadeau.
Le fait qu’il faudra ensuite tout remonter, elle ne le mentionne qu’avec une élégance très professionnelle.
Plus tard, Reinhold lui demande si elle sait ce que son prénom signifie en espagnol.
Elle rit, lève les yeux au ciel et répond :
« Monsieur, je vous jure, ma maman ne comprend pas un mot d’espagnol – et maintenant, c’est moi qui en paie les conséquences.
De nada = de rien. »
À ce moment-là, nous l’avions déjà définitivement adoptée.
Chapitre 4 – À midi, on reconnaît les touristes
Nous faisons de vrais efforts pour ne pas être repérés tout de suite comme touristes.
Démarche assurée. Regard discret. L’air de ceux qui possèdent ici depuis des années une résidence secondaire avec vue sur la mer.
À Nice, cette illusion dure exactement jusqu’à midi.
Car chaque jour, à douze heures précises, retentit le célèbre coup de canon de la colline du Château. Une vieille tradition qui ne surprend plus que les touristes.
Tandis que les Niçois ne bronchent même pas, moi, je sursaute fidèlement à chaque fois – en compagnie de toute la population touristique parfaitement identifiable.
À partir de là, tout est clair.
Chapitre 5 – Entre marché, mer et mocktail
Famille ou non – nous prenons aussi du temps pour nous.
Nous buvons un mocktail dans un bar face à la mer, regardons l’eau, et passons un moment à ne rien faire de productif.
Un talent sous-estimé.
Nous flânons sur le marché, entre fleurs, épices, savons, fromages et voix venues du monde entier.
À chaque fois, c’est un petit spectacle. Plus parfumé, plus vivant et plus beau que n’importe quel supermarché au monde.
Plus tard, nous marchons dans la ville. Devant des façades qui connaissent des histoires, des balcons débordants de fleurs et des cafés où les gens sont assis comme s’ils n’avaient jamais rien fait d’autre.
Et quelque part entre tout cela se glisse cette douce sensation de ne pas avoir grand-chose à faire.
Simplement être là.
Et puis, touristes quand même
Et puis nous faisons quelque chose que nous n’avions encore jamais fait en plus de trente ans de séjours à Nice :
Nous montons dans un bus hop-on hop-off.
À cet instant précis, toute tentative de ne pas passer pour des touristes échoue définitivement.
Installés sur le pont supérieur, nous roulons vers Villefranche – vue sur la mer, villas idéalement placées et cette côte qui semble avoir été peinte d’une main légère.
Il faut parfois des décennies pour enfin faire ce qui était évident.
Chapitre 6 – La famille, mais en version très vivante
Mais nous ne serions pas à Nice si la famille n’y était pas aussi.
« N’oublie pas, nous avons plus de soixante-dix ans », dit Reinhold à Vanessa, par précaution.
Il n’a pas tort.
Après quelques heures avec la branche sud-française de la famille, nous sommes agréablement épuisés.
Bien sûr, c’est merveilleux. Vivant. Plein d’énergie. Et à peu près aussi reposant qu’un après-midi dans un parc d’attractions.
Avec Arya, nous faisons de la magie, chantons et dansons.
Isaiah lutte avec ses dents qui poussent – et, plus largement, avec la grande question de savoir comment cette vie est censée fonctionner.
À la fin de la journée, tout le monde est épuisé.
Les enfants pour de bonnes raisons. Nous pour des raisons biologiques.
Plus tard, nous nous asseyons dehors devant le petit restaurant traditionnel Pasta Basta, dans la vieille ville.
La serveuse nous demande dans quelle langue elle doit apporter la carte.
Allemand, anglais, français – chez nous, chacun parle de toute façon autrement avec chacun.
Notre tentative d’explication est balayée d’un geste aimable.
« Je parle arabe, je viens du Maroc », dit-elle en riant.
Parfait. Que pourrait-il encore mal se passer ?
Et comme si Nice n’était pas déjà assez animée, un groupe de Hare Krishna passe derrière nous en chantant, en jouant du tambour et en musique.
Nous sommes là, avec nos pâtes, et nous pensons :
Oui. C’est exactement pour cela que nous voyageons.
Après des journées pareilles, nous ne remontons plus la colline jusqu’à l’hôtel à pied.
Vanessa commande un Uber.
Nous nous laissons tomber sur la banquette arrière comme deux personnes qui ont tout donné.
Chapitre 7 – Lost in Translation
Au fil des années, nous avons souvent pris notre petit-déjeuner dans ce café près du marché. Très typiquement français, exactement comme nous l’aimons lorsque nous sommes à Nice.
Cette fois, quelque chose a changé. Visiblement, le propriétaire n’est plus le même. Là où croissants et café crème régnaient autrefois, ce sont désormais pancakes et bagels qui sourient sur la carte.
Rien contre les bagels. Nous aimons les bagels.
Mais plutôt en Californie.
Reinhold parle bien français. Quant à moi, il me reste encore une belle marge de progression. Honte à moi.
Avec l’anglais, on s’en sort presque partout. Mais pas toujours.
Commander le petit-déjeuner prend donc un peu plus de temps que d’habitude.
À la carte : œufs, bacon, bagel et miel.
Nous commandons poliment : baguette à la place du bagel, s’il vous plaît.
« Et bagel ? » demande le jeune homme. Il avait visiblement compris bacon.
Nous expliquons de nouveau. Allemand, anglais, français – le tout dans une joyeuse rotation.
Puis, soudain soulagé, il hoche la tête :
« Aha ! Bacon, bagels et baguette. »
Comme nous l’apprenons ensuite, c’est son tout premier jour de travail. Et il n’est pas français.
Pas de problème.
Au final, nous recevons deux œufs au plat et quelques tranches de baguette.
Les boissons semblent s’être perdues en route.
Et le miel… qui en a vraiment besoin ?
Épilogue – Retour à la maison
Une semaine passe vite. Plus vite qu’on ne le pense.
Nous avons ri, mangé, parlé, joué et, entre deux, tenté de suivre le rythme d’une jeune famille.
Cela se fait avec de la volonté – mais non sans conséquences.
Bien sûr, tout le monde est heureux lorsque nous venons.
Et nous sommes plus heureux encore d’être là.
Mais la vie continue ici.
Avec le travail, l’école maternelle, les rendez-vous, les courses, la fatigue et tout ce que le quotidien apporte avec lui.
Pendant quelque temps, nous en faisons une jolie partie.
Et c’est peut-être bien suffisant.
Nous emportons avec nous des heures lumineuses, les rires des enfants, l’air marin et cette lumière si particulière de la Côte d’Azur.
Puis il est temps de rentrer.
Avec des valises. Et de beaux souvenirs.
Pour encore plus de moments français, de récits de voyage personnels et d’un peu de nostalgie du Sud, rendez-vous aussi sur notre page France :
France – Entre champs de lavande, charme côtier et joie de vivre.
À propos d’Edith : Elle a plus de 70 ans et n’a jamais été aussi curieuse. Sur son blog
elle écrit sur les voyages, les souvenirs et la vie entre les deux – avec poésie, sincérité et toujours un sourire en coin.
À ses côtés : Reinhold, navigateur infatigable, calme légèrement impatient et gardien secret du sac de pique-nique.